Hoy me tropecé con tus ojos violetas y solos.

Me besabas con la lengua en mi hocico de ramera.

Venas calladas, no fuimos invitados a la fiesta de la

perfección, del antidolor y los palacios.

            Los poetas oficiales hacen cruces.

Y los fantasmas llevan babuchas a la moda.

Esa que chatea con la noche cuenta de sus pródigas

migajas a las hazañas.

            Por eso, ahora que las esquirlas del verano se

desparramaron por el éter y las alas se transforman,

vendrás a buscarnos en el barro, a nosotros

que cantamos los lamentos de los césares idiotas.